Ткну поэту я любому прямо в глаз, не в бровь:
Хреновый тот поэт, не пишет кто, что есть любовь.
Не сквозит в стихах кого пониманье ясное:
Любовь - во всем, во всех способность разглядеть прекрасное.
Не пишет кто в стихах своих ясно, точно, не таясь:
Во всем прекрасна прошлого с грядущим, с настоящим связь.
Но, к сожаленью, у Природы тоже есть границы,
Любить - увидеть эту связь способны только единицы.
А потому, как в дни былые, так будут в дни и новые,
Все поэты - пустомели, до одного - хреновые.